памяти разные занятные истории, которыми развлечёт её во время стрижки.
Истории эти он вычитал в книгах, но собирался сказать,
что они
происходили с ним на самом деле. Во лжи его она не уличит никогда,
потому что читать не умеет.
Старик однако оказался настырным. Он сказал, что утомился и хочет
пить, и попросил глоток вина. Сантьяго, надеясь отделаться, протянул ему
свою фляжку.
Не тут-то было — старик желал беседовать. Теперь он спрашивал, что
за книгу читает юноша. Сантьяго уже думал поступить неучтиво и просто
пересесть на другую скамейку, но отец всегда учил его быть вежливым со
старшими. Он молча протянул книгу соседу и сделал так по двум
причинам. Во-первых, он сам не знал, как правильно произносится её
название. А во-вторых, если старик неграмотный, он
сам отсядет от него,
чтобы не чувствовать себя униженным.
— Гм… — сказал старик, оглядев её со всех сторон, словно в первый
раз видел книгу. — Хорошая книга, о важных вещах, только уж больно
скучная.
Сантьяго удивился: старик, оказывается, не только умел читать, но
даже и эту книгу прочёл. Что ж, если она и вправду скучная, он ещё успеет
обменять её на другую.
— Она о том, о чём написаны почти все книги, — продолжал
старик. — О том, что человек не в силах сам выбрать свою судьбу. Она
старается, чтобы все поверили в величайшую на свете ложь.
* * *
— А что это за величайшая на свете ложь? — удивился Сантьяго.
— Звучит она так: в какой-то миг нашего
бытия мы теряем контроль
над своей жизнью, и ею начинает управлять судьба. Ничего более лживого
нет.
— Со мной всё было не так, — сказал Сантьяго. — Меня хотели
сделать священником, а я ушёл в пастухи.
— Так оно лучше, — согласился старик. — Ты ведь любишь
странствовать.
«Он будто прочёл мои мысли», — подумал юноша.
А старик тем временем листал толстую книгу и вроде бы даже не
собирался возвращать её. Только сейчас Сантьяго заметил, что он одет в
арабский бурнус — впрочем, ничего особенного в этом не было: Тарифу от
африканского побережья отделял лишь узкий пролив, который можно было
пересечь за несколько часов. Арабы часто появлялись в городке — что-то
покупали и несколько раз в день творили свои странные молитвы.
— Вы откуда будете? — спросил он старика.
— Отовсюду.
—
Так не бывает, — возразил юноша. — Никто не может быть
отовсюду. Я вот, например, пастух, брожу по всему свету, но родом-то я из
одного места, из городка, рядом с которым стоит старинный замок. Там я
родился.
— Ну, в таком случае я родился в Салиме.
Сантьяго не знал, где это — Салим, но спрашивать не стал, чтобы не
позориться, обнаруживая своё невежество. Он уставился на площадь, по
которой с озабоченным видом сновали прохожие.
— Ну, и как там, в Салиме?
— Как всегда, так и сейчас.
Ухватиться было не за что. Ясно было только, что город этот не в
Андалусии, иначе он бы его знал.
— А чем вы там занимаетесь?
— Чем занимаюсь? — старик раскатисто расхохотался. — Я им
правлю. Я — царь Салима.
«Какую чушь иногда несут люди, — подумал юноша. — Право, лучше
уж общаться с бессловесными овцами, которым бы только есть да пить.
Или книги читать — они рассказывают
невероятные истории и именно
тогда, когда хочется слушать. А вот с людьми хуже: они брякнут что-
нибудь, а ты сидишь, не зная, что на это сказать, как продолжить разговор».
— Зовут меня Мелхиседек, — промолвил старик. — Сколько у тебя
овец?
— Достаточно, — ответил Сантьяго: старик хотел знать слишком
много о его жизни.
— Ах, вот как? Я не могу помочь тебе, раз ты считаешь, что овец у
тебя достаточно.
Юноша рассердился всерьёз. Он не просил о помощи. Это
старик
попросил сначала вина, потом книгу, а потом — разговора.
— Книжку верните, — сказал он. — Мне пора трогаться в путь.
— Дашь мне десятую часть своей отары — научу, как тебе добраться
до сокровищ.
Достарыңызбен бөлісу: